Words

By Cynthia Scodova


This day at thy creating Word

First o’er the earth the light was poured:

O Lord, this day upon us shine

And fill our souls with light divine

                                         Universalis Hymn

                                                                                                                        Google Images

                                                        The morning comes
                                                        like soft hands
                                                        out of my dreaming,
                                                        where I wake

                                                        twisting words
                                                        in flames of possibilities
                                                        between the tips
                                                        of attention;

                                                        becoming the coloring glass
                                                        I am looking through
                                                        for glimpses of the unfathomable
                                                        beauty of You;

                                                        holding them up  to the limitless,
                                                        unapproachable-bright
                                                        molting hues
                                                        of You.

                                                        These small spheres
                                                        of words
                                                        like all clacking colors
                                                        of marbles

                                                        rolling over the edges
                                                        of meaning,
                                                        into the wells
                                                        of the unspeakable,

                                                        where
                                                        we lower our
                                                        myriad
                                                        pails,

                                                        dipping
                                                        into the dark
                                                        un-reflecting
                                                        there.


Cynthia writes at  The Mad-eyed Monk.